Por entre la multitud, de las cosas nuevas, de las cosas viejas...
entre la gente, desapareces
y no te veo
y no te creo
pero te pienso
y te espero
Pero, como siempre (o casi siempre)
desapereces.
La brisa me trae el olor a tambora,
a baile sudao,
Cosa rara no es
el grito de la mujer
queriendo sacar todo el calor
todo el dolor transmutado en alegría
El golpear de la caja
...su cuero vibrante
en el calmar de la noche
Esa madre negra que esconde ciertas bellezas,
ciertas verdades
Cubre el llanto de la tristeza
que se esconde hasta desaparecer.
