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Otoño: Adiós, por Arthur Rimbaud, 1873

Posted by Alejandro Muñoz in loborojo on 21/03/2008 at 01:12 PM

ADIÓS

¡Llegó el otoño! -Pero, ¿por qué añorar un sol eterno si estamos comprometidos en el descubriento de la claridad divina-, lejos de las gentes que mueren durante las estaciones?

Otoño. Nuestra barca surgida de entre las brumas inmóviles se encamina hacia el puerto de la misera, la ciudad enorme con el cielo manchado de fuego y de fango. ¡Ah, los harapos podridos, el pan empapado de lluvia, la embriaguez, los mil amores que me han crucificado! ¡No terminará nunca, entonces, nunca, esta vampira reina de millones de almas y de cuerpos muertos y que serán juzgados! Me veo

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Un poema de Charles Bukowski

Posted by Alejandro Muñoz in loborojo on 14/02/2008 at 10:46 AM

si consideramos

si consideramos lo que puede verse:
motores que nos vuelven locos,
amantes que acaban odiándose,
ese pescado que en el mercado
mira fijamente hacia arriba adentrándose en nuestras mentes,
flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
motines, rugidos de leones enjaulados,
payasos enamorados de billetes,
naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez,
ladrones a la luz del día con maravillosas
esposas y vinos por la noche,
las cárceles atestadas,
el tópico de los parados,
hierba moribunda, fuegos insignificantes,
hombres suficientemente viejos como para amar  la tumba.

Esas y otras cosas
demuestran que la vida gira sobre

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Arthur Rimbaud. Iluminaciones, 1874 (2)

Posted by Alejandro Muñoz in loborojo on 11/02/2008 at 10:28 AM

Obreros

Oh esta cálida mañana de febrero. El Sur inoportuno vino a reavivar nuestros recuerdos de indigentes absurdos, nuestra joven miseria.

Henrika llevaba una falda de algodón a cuadro blancos y marrones que se llevaría en en siglo pasado, un gorro de cintas y un pañuelo de seda. Estaba mucho más triste que si fuera de luto. Dábamos un paseo por los suburbios. El cielo aparecía cubierto y ese viento sur excitaba todos los malos olores de los huertos desvastados y de las praderas consumidas.

Esto no debía fatigar a mi esposa al mismo grado que a mí. En un

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Arthur Rimbaud. Iluminaciones, 1874 (1)

Posted by Alejandro Muñoz in loborojo on 11/02/2008 at 09:59 AM

Alba

He abrazado el alba de verano.

Nada se movía aún frente a los palacios. El agua yacía muerta. Los campos de sombra no abandonaban el camino del bosque. He caminado, despertando los hálitos vivos y tibios, y las pedererías miraron y las alas se levantaron sin ruido.

La primera aventura fue en el sendero ya lleno de frescos y pálidos resplandores, una flor que me dijo su nombre.

Reí ante el wasserfall rubio que se desmelenaba a través de los pinos: en la cima plateada reconocí a la diosa.

Entonces levanté uno a uno los velos. En la avenida,

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Un poema de Sam Shepard, incluído en "Crónicas de Motel", de 1982

Posted by Alejandro Muñoz in loborojo on 22/01/2008 at 12:28 PM

Si todavía rondaras por aquí
Te atraparía
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas

Tú, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino

Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo

Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca
Hasta que abrieras tu boca a esta vida

31/1/80
Homestead Valley, Ca.