Las flores fueron semilla.
Las flores fueron belleza.
Hoy las flores son tierra,
esa que piso y voy comiendo.
Algo de vida se esconde tras los labios perennes
que un día danzaban entre besos puros.
Algo de esperanza invade pupilas ajenas,
que en la mentira del reencuentro forman el consuelo.
Un recuerdo se posa en las manos del alma.
Un recuerdo es molido por su propio peso.
Las flores se marchitan aunque las cambies todos los días.
Las flores fueron belleza.
Hoy las flores son tierra,
esa que piso y voy comiendo.
Algo de vida se esconde tras los labios perennes
que un día danzaban entre besos puros.
Algo de esperanza invade pupilas ajenas,
que en la mentira del reencuentro forman el consuelo.
Un recuerdo se posa en las manos del alma.
Un recuerdo es molido por su propio peso.
Las flores se marchitan aunque las cambies todos los días.