Y esta larga noche que se ha extendido entre nosotros. Mira tú, ya no sé cómo iluminarla. Se me viene todo de golpe sin quererlo, ya no hay nada que puedas hacer, ya no hay nada.

Por Dios que lo intentamos. Lloramos largamente sobre nuestra almohada. Nos abrazamos y juramos que nos veríamos envejecer uno al lado del otro como gemelos heridos gravemente.

Pero el tiempo que no se cultiva es tiempo muerto. Dejamos que una sutil muralla envolviera nuestro dolor y así creímos ser felices cuán torpemente nos engañamos.

¿Es acaso la felicidad unas manos que se entrelazan cuando

con la traducción de Tolkien entre líneas (la mayoría de las líneas traducen el texto quenya inmediatamente superior pero en algunos casos las líneas no corresponden perfectamente con la traducción, por ser distinto el orden de las palabras):
Ai! Laurië lantar lassi súrinen
¡Ah! ¡Como el oro caen las hojas en el viento,
yéni únótimë ve rámar aldaron!
e innumerables como las alas de los árboles son los años!
yéni ve lintë yuldar avánier
los años han pasado como sorbos rápidos
mi oromardi lissë-miruvóreva
de dulce hidromiel en las altas salas
Andúnë pella, Vardo tellumar
de más allá del Oeste,

Si digo tú ya no eres tú

eres el tú que predican las masas

mucho antes de que existieras

tú no eres tú

yo ya no soy yo.

Nunca hemos sido

ya eramos antes en muchos siglos

habían lágrimas y habían muertes

mientras nosotros dormíamos en la sombra.

He aquí entonces

que no podemos definirnos

y nada de lo que nos rodea nos pertenece

nos desligamos sutilmente

hasta ser de nuevo en el olvido.

Si digo "hoja", "árbol", "montaña", "amor"

son pertenencias del rebaño

no es en ningún modo el amor que sentimos,

la hoja que admiramos, el árbol que