En ese andar errante y absurdo,se estancan y aterrizan las ideas, se mezclan con el reloj burlesco de la vida, y a sus manecillas fofas y ebrias.

Descansadas, ya en la mañana, van poniéndose su traje de batalla, y pintan su cara ojerosa con tinturas que bloquean el sol.

¿Hay vida mas viva que la vida?

Y ese ser insignificante que trata de analizar las ideas transformadas, y las hace suyas y únicas y sutiles sin saber que como hijos son infieles.

Ahora viajan, al pasado, al futuro, no se quedan quietas ni tranquilas, se ven lejanas y viejas, tristes,