Me complica cuando alguien dice que no existe
que es una soberana mentirilla
que hay que crearla como si fuera de arena y cal
no es verdad, ella está, AQUI
bajo la pluma de los muertos
entre la vanidad de los vivos
en la envidia promiscua
del egoismo de las vacas sagradas
bajo mis sábanas, en la risa de mis hijas
en la mirada pérdida de los poetas
que beben con sus amigos
la soledad de los adversarios
Ella silva con su postura maquiavélica
en la peineta de un marica
en la cartera de una prostituta
Es la niña huérfana
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Mi cuerpo sin su cuerpo