El viento y la lluvia zumban sobre el techo del patio cubierto. Muchos árboles han caído sobre aceras y caminos; hoy continúa la tempestad. Hombre-Amor, ayer cumpliste setenta y dos años. Hoy todos los tuyos, sentados junto a la parrillera donde arde el carbón de espino, están en torno a ti.
Las manos se tienden hacia las brasas buscando el calor. Desde el fondo de sus negras pupilas, en su coche, te mira el nieto más pequeño, tiene apenas seis meses, pero te polariza la vida. Tu ternura lo envuelve con el mismo manto con que siempre cubriste a los
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