Para Aragón, mi amor, mi roja era.
Un año no es nada,
solo es un montón de granos de arena
bajando veloces por el cuello del reloj.
Granos precipitándose a velocidad vertiginosa
ante su mirada y su rotundo cuerpo.
Año rojo como la arena de un desierto
que no existe más que en mi pecho.
Rojo de pasión, deseo y labios.
Los suyos, todos los de su cuerpo,
de su coño enloquecedor.
Año Aragón 1 es mi nueva era,
mi cultura, mi civilización.
No me sirve, no me atañe
un calendario católico,
judío, maya o chino.
No hay año oficial.
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