La noche estaba vestidaCon un vestido dé estrellas,La luna baila flamencoVestida dé petenera,Murmullos en él silencióÉl alma qué se subleva,Las flores pintan dé blancoÉl campo y sus fronteras.Un hombre va caminandoUn libro cómo trinchera,Aquel que va recitandoA Lorca y a sus poemas,A vueltas le viene dé frenteCon aires qué desosegan,La estampa fría dé la muerteClavando su vista en ella.Vestida cómo azabacheSonámbula en sus andares,Parecen gritar dé espantoLos duendes entre olivares,Poeta qué vienes despacioFormado y fiel peregrino,Aquí se encuentran los bordesAdonde acaba tú camino.Salí a tú encuentro a buscarteLa muerte habla al poeta,Le extiende su mano heladaMarcada ... Leer más
