Este poema, que debe tener unos veinticinco años de vida, también fue publicado en Fuera de set, mi primer libro de poesía. Me asombra, leyéndolo otra vez, que, después de tanto tiempo, ambos (el poema y yo) sigamos tan iguales: no sería capaz de cambiarle ni una única palabra.
(De Jesús, no Cristo)
Tuya es la noche, amigo mío;
este pedazo de viajeros borrosos
ensartados a la vigilia como espigas.
Tuyo el recuerdo de los muertos,
los pleitos de mamá;
tuyo el arroz amarillo desde el pueblo.
De ti el susto de la cena,
el egoísmo de mi séptimo
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