Inmóvil aquél que latía por siempre, inmóvil porque el tiempo mismo se ha detenido para él.La brisa que desciende, la neblina que congela, los latidos que se detienen y el suspiro que solo queda en el recuerdo.Cicatrices varias, vestigios de penas de antaño y de dolores del presente, un parche a la izquierda, otro a la derecha, y una abertura, una herida que no cierra frente a las suturas tradicionales.La sangre se desborda, cae al piso y se seca, el sangrado es constante, imperterrito, decadente.Imagenes
tormentosas que destruyen este corazón, petrificada la esencia misma
del escritor, mutilada aquella maquinaria de
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