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Las heridas del amor
Por Darío Osses (c) 2003 - publicado en el sitio www.nuestro.cl
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| Si se escribiera una historia del amor en Chile, ocuparían un capítulo especial las mujeres apasionadas, las damas de armas tomar, las que intentaron resolver con tiros o con veneno los conflictos y las penas del amor.
En 1931, una jovencita de 21 años, llamada María Luisa Bombal regresaba a Chile en el trasatlántico Reina del Pacífico. Se había educado en París. Cuando llegó a Valparaíso fueron a recibirla su madre, sus hermanas mellizas, y un impetuoso ingeniero de 28 años, que se ocupó de las maletas, resolvió rápidamente los trámites de aduana, y se puso al volante de su Ford, modelo 1930.
Sin ser buen mozo, Eulogio Sánchez Errázuriz, resultaba atractivo para las mujeres por su vitalidad y su carácter enérgico. Fue fundador y jefe de la Milicia Republicana, formada por sectores de la derecha para contrarrestar las intervenciones militares en la política, que se habían venido haciendo cada vez más frecuentes en los años 20 y 30. | (Read more)
André Gide: «Escribo para que me lean.»
Marguerite Duras: «Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiésemos.»
Enrique Vila-Matas: «Escribir es hacerse pasar por otro. Escribir es corregir la vida -aunque sólo corrijamos una sola coma al día-, es lo único que nos protege de las heridas insensatas y golpes absurdos que nos da la horrenda vida.»
George Orwell: “Escribo porque hay alguna mentira que quiero dejar al descubierto, algún hecho sobre el que deseo llamar la atención. Y mi preocupación inicial es lograr que me oigan”.
Francisco Escobedo*: Porque la vida es texto. Porque escribir es necesario. Porque escribir es vivir 1000 veces, es ser dios de tus personajes y esclavo de sus deseos, es … experimentar así las vidas que no viviste o revivir lo vivido.
Escribir es una pulsión, una pasión, un pensamiento y un sentimiento. Escribir es hacer visible a todos lo que hay en ti, y así comprenderse mejor uno mismo al ver lo que sienten. … Es tener miedo por llenarlo todo de manchas y que luego otros suspiren, rían, lloren o griten al interpretarlas.
Escribir es una forma de vida, una forma de muerte, una forma de dar forma a lo que no la tiene. Es una manera de ahuyentar las sombras o invocarlas, de enfrentarse a situaciones o de huir de ellas… .
¿Que por qué escribo? Porque escribir es un Camino, y él me ha elegido a mí para manifestarse. Porque era inevitable. Porque ya de pequeño imaginaba historias. … Porque entre ambos extremos está la vida. Y como ya he dicho antes, la vida es texto. Y los textos, Vida son. (Read more)
ENTRE-CORTES DEL OTOÑO
DE NUESTRO DESCONTENTO
MPdeCM / 2008
CORTE
TV Cable, Canal 53: una mujer ciega seduce a una mujer madura, quien se separó después que su marido le dijo, “no quiero envejecer contigo”.
CORTE
Papitour en CD del auto: “yo seré un hombre por ti”. Lamento que la italiana seducida por la no vidente, no haya escuchado a Bosé cantando esta canción, así podría haber seguido confiando en la humanidad masculina.
CORTE
Pescadería, Jumbo: mientras espero mi congrio converso con un caballero que lleva 10 (sí, diez) congrios y 40 locos a $1.690 c/u. Muero de ganas de saber para qué son, le pregunto, me sonríe, pero no me responde.
CORTE
Internet, blogs: luz, paz, energía, un abrazo, jajajajjjjjj...
CORTE
Semáforo, manejando: canto, me acomodo estirando mis huesos, enderezando mi espalda, dejando que mis ojos busquen lo que sea que la calle nos regale.
CORTE
Ducha, de mañana: el agua me recorre, recuerdo a James Blunt cantando you’re beautiful… pero yo no soy la musa de Blunt, ni remotamente… sin embargo, me gustaría serlo, cómo me gustaría serlo… (¿muy light el comentario?, quizás pero son tan escasas las veces que me he permitido ser frívola, fácil, liviana… tan pocas, que me pesa…). (Read more)
Estoy celosa. Ya está dicho. Pero no debiera estarlo, las condiciones siempre fueron claras y yo las acepté. De Lunes a Jueves, yo; y de Viernes a Domingo, ella. Mientras yo me mantengo oscura y subterránea, ella es pura luz y legalidad. (¿Subterránea, qué quiere decir?, dirá más de alguien. Bueno, lo cierto es que no me gusta ser catalogada de ilícita, prohibida, indebida, ilegítima. Básicamente, porque no lo soy. ¿No? No).
Son las 21:09, ya deben estar juntos. Ella llegando de alguna actividad estúpida, él cansado, mentalizándose para la velada habitual del matrimonio perfecto que, finalmente, puede juntarse y ser pareja. (Read more)
Te miro y concluyo: siempre te he visto igual: imperfecto, despreciable, inadecuado, no-admirable. Una burla. Desde el año uno hasta el año de ahora, un desperdicio.
Sólo logro disfrutarte a oscuras, pensando que no eres quien se deleita, si no que es mi piel, mi sangre, mis latidos, mis membranas, mis ganas.
Ahora, frente al espejo compruebo que no hay nada nuevo: todo sigue igual de mal, igual de feo, igual de ignorable, igual de inútil, igual de extraviado, igual de abandonado. (Read more)
 Otoño 2008
Todo comenzó en un sueño.
(Lo digo y suena tan poco creíble, ¿cierto?, pero es que es tan difícil de explicar algo para lo cual no tenemos una razón, ni un motivo, ni un objetivo. Y que sólo podemos explicar como un impulso, un salto con los ojos cerrados, un arrebato. Sí, OK, una estupidez.)
Lo primero que nos pasó fue que nos soñamos. Ambos estábamos de caza. Queríamos una presa, aunque no cualquier ejemplar. Obviamente, queríamos un ejemplar especial.
(Ahora que lo pienso, cada vez entendemos menos lo que es ser especial. Es un término tan usado y manoseado y sub-utilizado y repetido y malinterpretado, que ya no tiene fuerza. ¿Qué es ser especial? A estas alturas creo que los seres especiales sólo aparecen en los sueños, por eso no fue raro que nos encontráramos en un lugar inventado y pintado de nuestros propios colores, en un lugar donde sólo estábamos los dos, diciéndonos palabras de fondo y no de forma. Los tiempos en los sueños son breves y al mismo tiempo extensos, ya que nos acompañan todo el tiempo que queramos o que no queramos).
En el sueño que nos conocimos estábamos en una habitación alba, luminosa y con un cuadro colgado en el muro opuesto al ventanal. La cara del cuadro era hombre y luego mujer y luego hombre y luego mujer… era una secuencia similar a nuestro observarnos. Y eso fue lo que principalmente hicimos en ese primer sueño compartido: mirarnos, intentando leernos los ojos y la boca. (Read more)
Lo único que estuviste dispuesto a rescatar fueron mis ojos: los instalaste (para quien quisiera saberlo) en el rostro de tu muerte. Y así, los inmortalizas como vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
¡Mis ojos!
Desde que nací fueron motivo de interpretación (murmuración, más bien): tan oscuros, tan profundos, tan poco habituales para una recién nacida. Para mí eran grandes, pero nada más. ¿Poco habituales? Yo nunca podría haber sido habitual, C., y eso lo supiste desde el primer momento. Es cosa de ver qué apuntan mis biógrafos: siempre hubo algo distante y perturbador en ella, rasgos que no eran, precisamente, propios de las comedias musicales a las que aspiraba, generando así mayor impacto representando a mujeres astutas y sagaces… ¿te das cuenta, C., astuta y sagaz… ¿fueron así los (mis) ojos de tu muerte…? (Read more)
Otoño 2008
- Casa… separada.
- ¿Anulada?
- No.
- Ah, entonces su estado civil es casada.
Y me lo dice así, a la vena y sin anestesia. Pero para qué quiero más anestesia, si entre el Alprozalam y el Altruline ando como operada del mate. Tanto tener que explicar, tanto teléfono sonando, pidiendo detalles:
- ¿Pero qué pasó, te puso el gorro?
- No.
- Pero es que entonces no entiendo, Nika son 18 años, 18 años de matrimonio, para qué botarlo ahora, tienes 47… o sea…
- O sea nada. No terminé mi matrimonio para salir de cacería. (Read more)
 1995-2008
Martín se dirigió a la sala de estar y sin soltar su vaso, se acercó a la ventana empañada por el frío de la noche invernal: y entonces la vio, trepando al taxi como si de ello pendiera su vida.
Fernanda se subió al taxi sobre la marcha. Le indicó al chofer el nombre de las calles, con la rapidez que usan los niños para recitar un trabalenguas. Y así, a empujones, le continuó dando instrucciones al taxista durante el recorrido que hicieron a la casa de la otra mujer. (Read more)
House of Mist and The Shrouded Woman
Two Novels by María Luisa Bombal
By María Luisa Bombal / Translated by the author
Foreword by Naomi Lindstrom
"Bombal—with her bold disregard for simple realism in favor of a heightened reality in which the external world reflects the internal truth of the characters' feeling, and with her deliberate mingling of fantasy, memory and event—is the precursor of the magical realism that is the flower of South American writing today. . . . Both [novels] awake a feeling of genuine discovery, of minds and hearts not borrowed from European literature but indigenous to a New World of thought and feeling."
Bombal -con auténtico desapego del realismo simple, favorece una realidad exaltada en la cual el mundo externo refleja la verdad interna de los sentires de los personajes, todo junto a una mezcla deliberada de fantasía, memoria y suceso- es la precursora del realismo mágico, verdadera flor de la literatura Sudamericana de hoy... Ambas [novelas] despiertan un descubrimiento genuino en las mentes y corazones de quienes las leen, sin necesidad de tomar nada prestado de la literatura Europea, si no que más bien siendo indígena del pensamiento y sentir del Nuevo Mundo.
—Chicago Tribune
"María Luisa Bombal is the mother of us all."
"María Luisa Bombal es la madre de todos nosotros." —Carlos Fuentes
"One of the most outstanding representatives of the avant-garde in Latin America. [Her] themes of erotic frustration, social marginality, and cosmic transcendence must be considered as a profound expression of women's predicament presented through a feminine perspective."
"Una de las representantes más sobresalientes del avant-garde en América Latina. [Sus] temas de frustración erótica, marginación social y trascendencia cósmica deben ser considerados como una expresión profunda del predicamento femenino, presentado todo desde una óptica femenina."
—Women Writers of Spanish America
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