El final de ese viaje había sido agotador, los pies, sentían débiles el impacto que el desequilibrado suelo provocaba con cada zancada, iban agarrados de la mano, sin embargo Él la sentía más lejos que muchas otras veces, casi ajena. Nadie decía nada, sólo caminaban de la mano a través de los infinitos desniveles que esa fría noche de octubre no les permitía ver. Él buscaba persistente su mirada sin éxito, deseaba que Ella lo quisiera un poquito más paso a paso, sutilmente, mas no sintió otra cosa que sus pasos sobre su espalda como si Él fuera la inestable vereda sobre la que caminaban. Era irónico, creía Él, su estómago se retorcía de dolor con su caminar, tenía frío en todo el cuerpo, salvo su mano izquierda, y no pensaba en nada más que hacer poesía. Repentinamente, los años (Ler mais)

Satrapi Marjane. Persépolis, páginas 15 y 16.(haciendo referencias y weá xD) Es tarde y tenía ganas de subir ésto.

Es complicado admitirlo pero cuando me abrazo a la soledad de la noche empeñosa en mantenerme despierto con sus luces trasnochantes y sus derrapantes autos no tengo más opción;o invento poemas escuetos, o me desvelo pensando en sexo No sé con claridad si una es causa de la otra o aquella ausencia me produce un deseo inmenso en su concepto y explosivo en su labor de lograr a lo menos alguna de las dos. Quizás sea mero capricho pues por la mañana despierto olvidando versos y fantasías Los sueños no ayudan ni me hablan por estas fechas las hojas suicidas ya cayeron, no me hablen de lluvia que se desembarazó de mí hace bastante tiempo. Parece que en verdad santiago me quitó el mes de abril. Me pregunto si de verdad escribo estos versos por falta de sexo o más (Ler mais)

¿Qué es Poesía? Preguntaba Bécquer confundido Que se pudran tus súplicas ávidas de desconsuelo y "pasión" y el amor se venda a tu lengua inmunda pues el verbo no se presta menos para tus egoístas intenciones Intentas formar un lenguaje universal mas tus versos hablan sino de ti y de tus amores y de tus dolores y me das pena y nos das pena y te ahogas en la propia sangre de tus venas cercenadas derramadas sobre el papel junto a los versos que usaste como navajas ¿Acaso el verso no debía ser una llave? Huidobro sacúdete en tu cripta. Ahorra saliva ahorra tinta que los ilusos seguirán leyéndote sufrirán por tu egoísmo y dedicarán tus poemas a sus amantes POETAS: ¿Por os molestais en explicar lo que nadie comprenderá? los idiotas siempre lo serán por prevención por piedad evitaos (Ler mais)

Me gusta mucho esa canción de Manuel García y quería compartirla con todos ustedes, ya que el día martes, un día en el cual terminé muy cansado de la existencia terrenal, me iba a dedicar a escuchar al compositor, pero lo olvidé y cósmicamente un alma cálida me envió este link tras saber que mi ánimo no andaba del todo bien. Lo cósmico es que aquella alma no tenía idea ni de que yo adoraba a Manuel García ni tampoco que minutos atrás había tenido la intenciónd de oírlo. Paz.