Por suerte no volveremos a pisar la tierra infartadani acotar agendas para el pulso amistadnos iremos sonriendo sin pensar en volverque vuelvan los fantasmaslos que que no han bebido el pulso a la vidalos que no han reído todas las risasy no han llorado todas penaspero nosotros los que en una palma nos cabe la vidaporque la vida no es la vida enterason los trocitos de vidasuspiros de vida dados a quien verdaderamente amamosy los abrazos no son todos los abrazosesos que damos a miles son sólo roceslos nuestros siempre fueron abrazos pocosy las distancias que sorteamos en esta vidasólo fueron vida en movimiento.Por suerte ya no esperamos coronasdigo ya porque muchas veces las postulamosiremos libres de culpas y de atisbos de luzcuando deje de chisporrotear nuestra materia grisentonces la tierra recogerá cantandola belleza de la podredumbre humanadespués de todo (Leer más)

  Feliz Cumpleaños  Paola Moraga, nuestra querida amiga y loba  superiora. Lero, lero...     Muchacha, ojos de papel Adónde vas, Quédate hasta el alba Muchacha, pequeños pies No corras más, Quédate hasta el alba Sueña un sueño despacito entre mis manos Hasta que por la ventana Suba el sol Muchacha pies de rayón No corras más, Tu tiempo es hoy Y no hables más muchacha Corazón de tiza Cuando todo duerma Te robaré un color Muchacha voz de gorrión Adónde vas, Quédate hasta el día Muchacha pechos de miel No corras más Quédate hasta el día (Leer más)

Se han volado los versossumidos en esqueletos bajo profundos sueñossin mover un hueso los arrastro y escondo bajo la tierraalgunos se desarman de tanta pestilenciapor las coyunturas se deshace el versoy un corazón duro de piedra inertetaladra tuétanos de silencio.Se han volado los versossobre alas de palabras estancadasestán agonizando las vertientes nocturnasy los esteros ya no cantan al albalos perros ninguno lame el desiertoy el gato ajeno que acompaña desde su cornizaahora perdido en otras tapiasva en busca de palomas nocturnas.Se han volado los versossobre lunas tan déspotas, tan insanasiluminando pasillos de hospitalesde los cuales no quiero nombrarpara que no escape el gemido de las nochesse derramen nubes tóxicas de tristezasy abunde en poesía doliente.

Los imposibles son imposiblesnecesitan los imposibles para vivirtienden sobre sí mismos redeslos imposibles nunca olvidanlos imposibles muerdense ahogan en una esquina cualquieralos imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.Los imposibles usan bastones de fuegose visten de negrollevan las manos en los bolsillos en pleno veranolos imposibles babean su rabiacaminan de espalda con el fusil cargadomienten a los mentirososy quieren que se mienta por ellos.Los imposibles buscan a tientasen lugares más oscuroslos imposbles hacen fila detrás de todosaspiran novedadesinsisten excavando tumbas ajenasy no encuentran porque les parece imposibleencender teas sobre olas.Los imposibles se cortan una orejase retiran de la vida por el marse ahogan en alcoholmastican ruedas blancas de muertemuerden serpientes de hielcualquier cosaantes de dejar parir sus imposibles.Imagen " Encuentro de M.C.Escher" Dedosdecarbón

"Pateamos la tierra suelta, como se hace en los cementerios con los muertos. Con la certeza que miles de ojos ciertos quedaban mirando hacia el cielo, llenos de palabras dichas y faroles de verdad escondidos para esta pausa larga y sin medida de patria apagada."Bajo un sol tibio de septiembre, mientras algunos vigilaban la extensa reja de madera haciendo las veces de atalaya, los demás cavaban un gran hoyo en medio del patio que iba acrecentando su cráter para llevar a dormir una enorme cantidad de libros, acusados y condenados por tener según ellos, letras subversivas. Casi todos eran autores prohibidos, revistas de militancia, folletines, breviarios, algunos con empaste de lujo y otros de amarillento roneo. Cuando la profundidad estuvo terminada, porque de igual manera ya comenzaban a asomar piedras, era imposible seguir cavando. Se cubrió toda la superficie de (Leer más)