Reptiles ocultos detrás de palabrasocultos sobre signos y caretas verdesa tiro de fuego como sombra desnuda parpadeando entre espejos de lodomostrando labio por dienteasombran igual que moneda en bolsillo antiguoreptiles aletargados despojándose de pielrepitiendo estribillos cursis y frases pintadas a mano alzada un beso de agua todo lo borrareptiles más o menos recientesincapaces de nombrar olvidos desenterrar vómitosmaldiciendo alas quedaron entre cola y caparazón tanto ojo tuerto para la víbora ciega de ocasióntanto silencio ante la sentencia públicay el reptil de polis demócrata que gritano sabe que por la boca muere el pezsi es que se puede llamar bocaa la palabra esa que parece desierto.
Por suerte no volveremos a pisar la tierra infartadani acotar agendas para el pulso amistadnos iremos sonriendo sin pensar en volverque vuelvan los fantasmaslos que que no han bebido el pulso a la vidalos que no han reído todas las risasy no han llorado todas penaspero nosotros los que en una palma nos cabe la vidaporque la vida no es la vida enterason los trocitos de vidasuspiros de vida dados a quien verdaderamente amamosy los abrazos no son todos los abrazosesos que damos a miles son sólo roceslos nuestros siempre fueron abrazos pocosy las distancias que sorteamos en esta vidasólo fueron vida en movimiento.Por suerte ya no esperamos coronasdigo ya porque muchas veces las postulamosiremos libres de culpas y de atisbos de luzcuando deje de chisporrotear nuestra materia grisentonces la tierra recogerá cantandola belleza de la podredumbre humanadespués de todo
(Leer más)
La perfección lago inerte de alas mudasel error fuente viva de alas rotasporque es necesario tener alas rotas sobar el dolor del índice plumarpara probar otra vezperforar el aire y apuntar fuerzasvolver a salir del túnel y caminar dobladoabofetear el día y reír lleno de tartamudeces es necesario descansar sobre erroresequivocarse pensandoafinar el lente girando, girandoenderezar la boca y torcer la vozy mientras se piensa se cambiacerca del error hay ruido y voces allí donde la vida se muestra a pedazossólo lo perfecto es mudopensar otra vez y pensar al revés cubierto de erroressin cambios la vida detiene las palabrassin miedos, las manos son lenguas cobardesvíctimas paralizadas sin comenzar de nuevono hay mayor belleza en retomar una y otra vez lo cogido por la cabeza a veces es necesario colgarlo por los pies.
Feliz Cumpleaños Paola Moraga, nuestra querida amiga y loba superiora.
Lero, lero...
Muchacha, ojos de papel
Adónde vas,
Quédate hasta el alba
Muchacha, pequeños pies
No corras más,
Quédate hasta el alba
Sueña un sueño despacito
entre mis manos
Hasta que por la ventana
Suba el sol
Muchacha pies de rayón
No corras más,
Tu tiempo es hoy
Y no hables más muchacha
Corazón de tiza
Cuando todo duerma
Te robaré un color
Muchacha voz de gorrión
Adónde vas,
Quédate hasta el día
Muchacha pechos de miel
No corras más
Quédate hasta el día
Duerme un poco
y yo entre tanto construiré
un castillo con tu vientre
Hasta que el sol
Muchacha te haga reír
Hasta llorar
Hasta llorar
Abrazos y más abrazos estimada amiga.
"A mi madre que le ha sacado la lengua a la muerte por instantes"
Esta noche no pretendo hacer poesíani acomodar versoni calar palabrassólo permitirme ser felizy estar cerca del beso de mi madrede sus brazos anclados en la vidaen la vida ésta tan corta y tan extensaen sus pliegues de madre incomprendidaen tantas palabras que quise darley que deje reposadas en mueblesen citas de esquinao en cafés aletargados de noche.Si viera su rostro por la viday tuviera una sola visión de sus ojosy contara sus pasos de madrugadadejando que el estruendo de la vidacalzara en mi corazón principianteentonces sabríaque no me alcanzan los versos para decirque te comprendoque la vida fue así y que nada me debesque nada fue sin porquésy que bajo el manto de vida apresuradasiempre hay una sombraun instante para reencontrarnos.Aunque pasen los añosy carguemos del
(Leer más)
Se han volado los versossumidos en esqueletos bajo profundos sueñossin mover un hueso los arrastro y escondo bajo la tierraalgunos se desarman de tanta pestilenciapor las coyunturas se deshace el versoy un corazón duro de piedra inertetaladra tuétanos de silencio.Se han volado los versossobre alas de palabras estancadasestán agonizando las vertientes nocturnasy los esteros ya no cantan al albalos perros ninguno lame el desiertoy el gato ajeno que acompaña desde su cornizaahora perdido en otras tapiasva en busca de palomas nocturnas.Se han volado los versossobre lunas tan déspotas, tan insanasiluminando pasillos de hospitalesde los cuales no quiero nombrarpara que no escape el gemido de las nochesse derramen nubes tóxicas de tristezasy abunde en poesía doliente.
Los imposibles son imposiblesnecesitan los imposibles para vivirtienden sobre sí mismos redeslos imposibles nunca olvidanlos imposibles muerdense ahogan en una esquina cualquieralos imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.
Los imposibles usan bastones de fuegose visten de negrollevan las manos en los bolsillos en pleno veranolos imposibles babean su rabiacaminan de espalda con el fusil cargadomienten a los mentirososy quieren que se mienta por ellos.Los imposibles buscan a tientasen lugares más oscuroslos imposbles hacen fila detrás de todosaspiran novedadesinsisten excavando tumbas ajenasy no encuentran porque les parece imposibleencender teas sobre olas.Los imposibles se cortan una orejase retiran de la vida por el marse ahogan en alcoholmastican ruedas blancas de muertemuerden serpientes de hielcualquier cosaantes de dejar parir sus imposibles.Imagen " Encuentro de M.C.Escher"
Los imposibles son imposiblesnecesitan los imposibles para vivirtienden sobre sí mismos redeslos imposibles nunca olvidanlos imposibles muerdense ahogan en una esquina cualquieralos imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.Los imposibles usan bastones de fuegose visten de negrollevan las manos en los bolsillos en pleno veranolos imposibles babean su rabiacaminan de espalda con el fusil cargadomienten a los mentirososy quieren que se mienta por ellos.Los imposibles buscan a tientasen lugares más oscuroslos imposbles hacen fila detrás de todosaspiran novedadesinsisten excavando tumbas ajenasy no encuentran porque les parece imposibleencender teas sobre olas.Los imposibles se cortan una orejase retiran de la vida por el marse ahogan en alcoholmastican ruedas blancas de muertemuerden serpientes de hielcualquier cosaantes de dejar parir sus imposibles.Imagen " Encuentro de M.C.Escher"
Dedosdecarbón
CUERPO AJENOQue tú dormiste conmigoNo lo puedes ocultarY haz querido negarDe que me diste tu abrigoMulliste junto a mí la almohadaSentí tu aliento calienteQue era el alicienteDe pasión desenfrenadaTocaba tu piel morenaQue al punto me respondíaY eras entonces MIABajo la noche serenaTu alma me perteneceMas tu cuerpo es ajenoEsta en otro terrenoDonde tu alegría feneceEn las nochesEn las noches estrelladasMiraras a las estrellasBuscando quizás aquellaQue me diste enamorada.Tú Me diste los primoresLa pasión que tú guardabasEras virgen, aun casadaDe pasiones y de amoresY así has querido negarQue tú dormiste conmigoDe que me diste tu abrigoY que me amaste a rabiarNo lo pretendas negarQue es malo mentir por siempreSi tú fuiste mi alicienteComo te voy a olvidar?Tu cuerpo sigue ajenoMas tu alma sigue MIARegresara algún díaDe aquel extraño terreno
Si llega a Estocolmo me invita aprendiz misque yo quiero ser su
(Leer más)
"Pateamos la tierra suelta, como se hace en los cementerios con los
muertos. Con la certeza que miles de ojos ciertos quedaban mirando
hacia el cielo, llenos de palabras dichas y faroles de verdad
escondidos para esta pausa larga y sin medida de patria apagada."Bajo
un sol tibio de septiembre, mientras algunos vigilaban la extensa reja
de madera haciendo las veces de atalaya, los demás cavaban un gran hoyo
en medio del patio que iba acrecentando su cráter para llevar a dormir
una enorme cantidad de libros, acusados y condenados por tener según
ellos, letras subversivas. Casi todos eran autores prohibidos, revistas
de militancia, folletines, breviarios, algunos con empaste de lujo y
otros de amarillento roneo. Cuando la profundidad estuvo terminada,
porque de igual manera ya comenzaban a asomar piedras, era imposible
seguir cavando. Se cubrió toda la superficie de
(Leer más)
